No confundir a Vil Stein con Villa Stein (en la foto). Este es mas siniestro.
Al nacer Vil Stein, la matrona, en vez de darle nalgadas, le aplicó dos lapos en la mollera, para felicidad del infante. Así, desde su mismo nacimiento, este impresentable y tremendo Juez se acostumbró al castigo, la matonería y el servilismo como forma de vida.
No le fue mal a Vil Stein en su carrera tinterilla, aprobando con honores cursos elementales como Ley del Talión I, Vendetta Camorrera II, Introducción al Derecho de la Impunidad, y otras materias de vanguardia en toda Universidad de Marca Perú que se respete. Ese ahínco en los cursos le sería de gran provecho en el futuro.
Viviendo agazapado debajo de un expediente casi una década, en ese lupanar del Fujimorismo regentado por Ródriguez Medrano, llamado Palacio de Justicia, Vil Stein saltó a la fama mediática cuando, en pleno proceso anticorrupción que increiblemente ocurrió en estas tierras, opinó que los Vladivideos no eran pruebas válidas y que los juicios al fujimontesinismo era “persecución política”.
Ante tales muestras de servilismo rastrero al poder mafioso, años depués Vil Stein fue premiado con la Presidencia del Poder Judicial, donde demostró una ineptitud encomiable, aderezada con simulacros de bronca con el truhán de ego colosal y guiños a esas combis de la cleptocracia llamados Partidos Políticos para tentar una aventura electoral, confiado en conseguir votos de los tetudos que se creen lo que Correo o La Razón esputan.
Basado en su amplia experiencia como experto en Derecho Penal Kafkiano, con posgrado en las Universidades de Azángaro y Gran Caimán, Vil Stein entronado ahora en un inododo de la Corte Suprema, se ha envalentonado ante un Poder Judicial presidido por un San Martín cogido de las criadillas desde que salió a la luz sus vínculos con el banco del Señor Romero, Vil Stein ha osado reducir las pena y crímenes a esa gangrena andante de la decencia apellidado Fujimori, en un hecho solo admisible en la Fiesta del Chivo, el Haití de los Duvallier, la Nicaragua de Somoza. Además ha exculpado y declarado prescritos los "delitos comunes" de esa jauría de asesinos con uniforme que conformaban el Grupo Colina, primos hermanos en genocidio y terrorismo de Sendero Luminoso.
Si los que testificaron o mandaron a la cárcel a estos sicarios mañana aparecen muertos, trozados como filete, quemados como bonzo, seguro Vil Stein dirá que fue un caso de suicidio masivo.
BONUS:
Señora de ojos vendados que estás en los tribunales sin ver a los abogados, baja de tus pedestales. Quítate la venda y mira cuánta mentira.
Te esperé desde una esquina en la calle felicidad, apareciste entre la gente y me saludaste, no sabía si eras un angel o un rubí, fuimos a comer chocolates y pasear, me fijé en tus ojos y me prendí de tí.
Meses después, luego de conciertos, trovas y letras, en la posada del ángel escribí una declaración de amor en una servilleta. Y en un día de fiesta nacional me besaste bajo el mapa de un país perdido en el tiempo.
Desde entonces, todos los días que pasamos juntos son nuestro cumpleaños.
Ahora caminamos juntos, trabajando el día en que nos devuelvan nuestra patria los rancios ladrones de iniciales multicolores, para que no hayan mas niños con su inocencia en las aceras, ni ancianos sin hogar, ni perros sin abrigo.
Hace dos años te ví por primera vez, desde entonces mi arco iris ya no es en blanco y negro. En cambio nuestras caras se pintan de colores, cada vez que nuestras miradas se juntan.
El niño Dios nace todos los días en un cerro de Lima, bajo casa de esteras, quinto hijo de una familia numerosa. A los cuatro años venderá caramelos en cualquier esquina de la gran Babilonia, ante la mirada indiferente de la gente presurosa en alcanzar las últimas ofertas del Centro Comercial.
El niño Dios quiere como regalo una vivienda donde no sienta frío, comer tres veces al día, no respirar smog a diario, tener ropa nueva o algún juguete. La navidad le hace feliz, quizá hoy pueda vender mas caramelos para ayudar a su madre y comprar chocolate o pan dulce.
El niño Dios una vez visitó el zoológico de la capital, se impresionó con animales que nunca había conocido ni en dibujos animados, se puso un casco de ingeniero y le permitieron soñar un sábado por la tarde. Al salir vió en la calle a otros niños Dios limpiando parabrisas, y volvió a la realidad.
El niño Dios no entiende aún a su corta edad, si es su cumpleaños nadie lo saluda, solo se empeñan en llenar de luces sus casas, comprar árboles de plástico que ni respiran o réplicas de un viejo barbudo de traje rojo que solo toma Coca-Cola.
Siento que he descuidado un poco a los amigos de blog, aquellos que rompen las distancias con la fuerza de la amistad. Por trabajo ya no los visito mucho, aunque siempre es una agradable sorpresa conocer de ellos.
Por desgracia, la vida nos trae dolor, como el que le llegó a mi amiga Ziortza, con la dolorosa muerte de su mejor compañero, un perrito llamado Yaku, de ojos tan humanos que ablandan el corazón más duro.
Testigo he sido, a la distancia, del inmenso amor que unía a Ziortza con Yaku, era su amigo fiel de aventuras y correrías allá en los bosques vascuences, su refugio en los momentos tristes y felices.
Entiendo la enorme pena que debe embargarla, mi alma también tiene una herida que el tiempo no cura del todo, nunca.
En el 2008 llegó Spike a mi vida, allá en el valle cálido lleno de ruinas donde trabajé unos meses. Era un perro abandonado por sus dueños que se ganó el cariño de todos, incluído el mío. Lastimosamente un día Spike regresó enfermo, necesitando una transfusión urgente de sangre.
El donante fue Chocolate, a quien salvamos de un sacrificio absurdo. La transfusión fue exitosa, Spike se quedó al cuidado de nosotros en el trabajo y Chocolate fue adoptado por un colega.
Pero Spike no mejoraba y caía enfermo constantemente, pese a los cuidados y las vigilias. Después supimos que el donante tenía la terrible distémper: ambos murieron a los pocos días.
Spike fue enterrado cerca de las ruinas, como eterno guardían de un lugar donde se le quiso mucho y nos regaló felicidad.
A las semanas, un despido masivo, típico de éstas épocas, me alejó de esas ruinas. Pero mi corazón y mi pena se quedaron ahí, enterradas. Me fui con la rabia de no poder haber salvado de la muerte a un gran amigo.
Esas penas duelen mas que un mal de amores, definitivamente: Un animal solo te produce buenos sentimientos y maldito es el que los maltrata o causa daño.
Me ha tomado años escribir sobre Spike, y esta triste noticia de mi amiga Ziortza me ha impulsado a escribir unas líneas sobre él: sé que me espera, al igual que Yaku a ella, en el cielo de los perros, lugar al que solo algunos humanos privilegiados podemos entrar.
Un día yo pregunté: ¿Abuelo, dónde esta Dios? Mi abuelo se puso triste, y nada me respondió.
Y que naide le pregunte si sabe dénde esta Dios: Por su casa no ha pasado tan importante señor.
¿Qué Dios vela por los pobres? Tal vez sí, y tal vez no. Lo seguro es que Él almuerza en la mesa del patrón. Atahualpa Yupanqui - Preguntitas sobre Dios
Cuando hace unos años Monseñor Juan Luis Cipriani fue elegido Arzobispo de Lima, gracias a presiones del elitista Opus Dei y el Fujimorato gobernante entonces, lo primero que pensé fué en las horas tristes que le esperaban al Externado Santo Toribio, mi alma mater, el colegio católico más antiguo del Perú (1847), que depende directamente de la Diócesis limeña.
No me equivoqué: en unos años decaímos en prestigio, despidiendo a profesores de larga trayectoria, retirando las becas a los alumnos, pasando en una década de 2 mil a 300 alumnos, cifra ridícula para un colegio símbolo del tradicional y popular distrito limeño del Rímac.
Pensé que mi alma mater sobreviría al cuervo y su secta, a su acoso constante, a su media verdad, tan lejos de los valores del cristianismo, como lo demostró en su apostolado en Ayacucho, rechazando las denuncias de miles de campesinos desaparecidos por el ejército, pero no fue así.
Es que Cipriani es un resentido que siempre tuvo una gratuita animadversión al Externado, por ser éste uno de los preferidos de su antecesor, el recordado Vargas Alzamora, quien fue vejado por la dictadura fujimorista. Incluso Martín Sanchez, secretario de Vargas, quién enseñó en la escuela cuando diácono, fue difamado, vejado y separado de la Iglesia.
El cuervo tiene un apetito voraz, insaciable. No contento con enriquecer a su secta, Juan Luis Cipriani a través de sus esbirros cierra arbitrariamente un colegio de 164 años de vida, rematando su amplio local a una constructora de pocos escrúpulos.
Pero no vale llorar ante hechos consumados, los miles de ex-alumnos la lucharemos desde toda trinchera, así nos repriman o excomulguen, la lucharemos.
¿Dónde está Dios? Seguro que en la Catedral de Lima no está.
y que he llegado una hora después, porque la ruta extraña en la que vine no era para acá, sino al revés. Supón que la pantalla te ilumina, que rompe y que sujeta tu perfil. Supón tu mano un ave recogida, y un cazador, sin más fusil que un dedo tímido, va a abrir el sí o el no del porvenir. Supón que no eres sorprendida y supón que ya eres mi canción. Silvio Rodríguez - Supón
Y un día, el sin suerte cortó su mala racha, y conoció el amor en tonos de mi colores:
Desde el sereno azul al cálido rojo, del amarillo brillante al tenue gris, todos en la piel de la muchacha de ojos grandes que supo hacer del amor un aprendisaje a dos bocas, luego de muchas veredas recorridas a besos, de madrugadas a la luz de las velas y el cantar de trovadores aficionados y charlas infinitas, preludio de abrazos pegados.
Fué entonces en que ambos fueron canción, mejor que soñada.
Lima, intranquila niña loca, en las calles alborotas con tu ropa. Lima, siempre hablas con el río y besas en el puente al mar. Piero Montaldo - Intranquila niña loca
Amo y odio Lima, eterna ciudad gris, cielo color panza de burro peruano del Perú, perdonen la tristeza vallejiana.
Lima de contradicciones: niños haciendo malabares en las pistas para comer o regresando de vacaciones por el Caribe, inmensos centros comerciales a 20 minutos de villas miserias, ejecutivos con departamento vista al mar y recicladores junto a un río contaminado.
Monstruo de 9 millones de cabezas, testigo de marchas y contramarchas, rebeliones fracasadas o traicionadas, que se reinventa a espaldas de la historia oficial, a despecho de los señoritos que se retiran donde el aire les apesta menos, junto a playa o lago privado.
Ciudad de chisme y cortinas de humo, recuerdo sus lacrímogenas, varas de oficial y pedradas de pandillero, sus barriadas y casitas de barrio alto, donde conocí fascistas y ex-guerrilleros.
Asilo de los últimos poetas bohemios, emporio de mercaderes, traficantes y mercenarios de la palabra. Lima, la intranquila niña loca que canta el trovador criado en sus calles, tiene mi corazón solidario, pese a todo.
Desde este lugar de las últimas nieves perpetuas añoro sus calles estrechas, tráfico al estilo Calcuta, el olor a comida impregnada en cada vereda del Cercado, Lince, Rímac o Barranco, el calor filial, los amigos buenos, los que perdí y el corazón que me espera.
Era un Día de sol serrano en aquél pueblito de casas de barro y ruinas de piedra: Pacopampa aún conservaba ese fresco aire campestre, de pan tibio y agua cristalina, lejos de cielos grises y relaves mineros.
A treinta minutos de buen andar, llegaban cada mañana a una imponente ruina, resto de un centro ceremonial de milenios idos, que dormitaba como pétreo vigilante de aquella idílica aldea de cuatro calles.
Allí, jóvenes arqueólogos - al frente del viejo sensei con estricta disciplina, espíritu incansable y franca carcajada - rescataban del olvido tanto conocimiento de antaño, tanta identidad extraviada en los senderos de la historia.
Pero ese día todo era distinto. El viejo sensei no preparaba el desayuno como gustaba, menos bromeaba, las órdenes las impartía con honda melancolía.
Al término de la jornada, el sensei se retiró a sus aposentos, ante la sorpresa de sus alumnos.
- ¿Le pasa algo al Doctor, está enfermo, acaso? - preguntó uno de ellos.
- Es por Hiroshima y Nagasaki- contestó un discípulo, lacónicamente.
Entonces, al mirar el calendario, recordaron aquél nefasto seis de agosto de 1945, cuando un asesino llamado Harry S. Truman, entonces presidente de los EEUU, convirtió la vida de 70 mil personas en solo copos de ceniza, el día en que los pájaros cambiaron sus trinos por gritos de espanto.
y aun más hermosa todavía, yo hablo y la defiendo con mi vida.
No me importa lo que digan los traidores, hemos cerrado el pasado con gruesas lágrimas de acero.
El cielo es nuestro, nuestro el pan de cada día, hemos sembrado y cosechado el trigo y la tierra, y el trigo y la tierra son nuestros, y para siempre nos pertenecen el mar las montañas y los pájaros.
Resaca de fiestas patrias, que en verdad son fiestas parias.
Mi bonita bandera, otrora defendida con honor, ahora flamea, a media asta, en mi gris azotea.
Y el himno nacional, aquél de la estrofa apócrifa, se me resiste en la garganta.
¿Somos libres, seámoslo siempre, mientras acribillan desarmados en la selva, o mueren dos por día de neumonía, allá en la puna?.
¿Y antes niegue sus luces el sol? si siempre nos niegan la justicia, somos desaparecidos ante ella. Pero los corruptos pasean sus huesos por las calles de barrio alto.
Largo tiempo el peruano oprimido, si un asesino nos gobierna, ante la indolencia de los que continúan celebrando el paraíso de hoy, de cielos contaminados.
No me importa lo que digan los traidores, aquellos que privatizan árboles, pájaros y libertad a cambio de migas de pan acimo repartida por cardenal fascista.
Mi patria no son los grupos de poder, expertos en firmar capitulaciones en forma de tratados de libre comercio; mucho menos los partidos políticos, felones y rapaces.
Mi patria es poema de un joven acribillado a los 21, en un río de la madre selva.
Mi patria es voz telúrica de viejo poeta, muerto en el olvido, a los ochenta y pico.
Mi patria es guerra silenciosa, ruinas de piedra, luchas perpetuas, orgullo milenario.
Mi patria es Pacopampa, Huarautambo, Bagua, Putis.
Mi patria es rojo, negro, amarillo, blanco, cobrizo.
Mi patria es Héctor Chacón, Santiago Manuín, Miguel Grau.
Mi patria es Parque Central, madrugada, versos en servilletas, muchacha de las estrellas.
Mi patria, a pesar de los pesares, será esperanza, siempre que se recuerde este poema.
Aunque mi vida está de sombras llena no necesito amar, no necesito yo comprendo que amar es una pena una pena de amor y de infinito.
No necesito amar tengo vergüenza de volver a querer como he querido toda repetición es una ofensa y toda supresión es un olvido.
Desdeñoso semejante a los dioses yo seguiré luchando por mi suerte sin escuchar las espantadas voces de los envenenados por la muerte
No necesito amar, absurdo fuera, repetir el sermón de la montaña por eso he de llevar hasta que muera todo el odio mordaz que me acompaña. Miguel Paz - Desdén
A Aníbal, hermano de Coqui.
Era un valsesito limeño, con una letra tan cautivante que dos novelistas y un poeta de estas tierras no tuvieron otra salida que retratarlas en sus obras.
De tal virtud se dieron cuenta en una madrugada de bohemia, en tierras chalacas, tres amigos que dedicaban su vida a rescatar el pasado del polvo del olvido, la memoria de las piedras, el alma de los muertos.
Aníbal citó el pasaje de Los cuadernos de Don Rigoberto, de Vargas Llosa, donde hacía referencia al añejo vals (1), llegando a comparar al casí anónimo autor con Vallejo y Neruda.
- Desdeñoso, semejante a los dioses... tenemos que conseguir ese vals! - dijo él, ante la venia de los presentes.
Unos meses después, a dos de ellos el destino los llevaría hasta las alturas de Huarautambo, en el centro de aquél país de desconcertadas gentes, testigo de campesinos mártires, caídos en defensa de sus tierras, sea contra el señor feudal, sea contra la Cerro de Pasco Co.
Fué allí donde los siguió, caprichoso azar, ese extraviado vals, escondido en las letras de las novelas de Scorza (2): esos épicos cantares en cinco baladas que relataban, entre lo real y lo maravilloso, los tiempos míticos de la guerra silenciosa, anónima en la historia oficial de aquella republiqueta criolla llamada Perú.
Fué allí donde llegó la noticia que se unía el más joven de esa fratia de prolongadores del pasado, famoso por su esquiva fortuna.
- Viene Hache! - exclamó Aníbal.
- Yo seguiré luchando con mi suerte - replicó Chemo.
Aunque en términos monetarios la suerte les fue esquiva, regresaron de Lima con las alforjas llenas de vida, de esperanzas y experiencias, prometiéndose un día llegar hasta el último refugio del Nictálope, y dejar un ramo de geranios sobre la fosa común del niño Remigio.
Hernán, cultor de los valsecitos de otrora, con sapiencia académica logró conseguir múltiples versiones del citado vals, en estilos que iban del tango al pasillo, de la copla al vals en sí (3).
Así, los presentó ante sus amigos, maravillados, en un día de reencuentros, bajo el cielo de esa ciudad gris. Tiempo después, Hache comentaría su último hallazgo:
- Washington Delgado también cita Desdén, cuando Artidoro contempla el rostro de la muerte (4).
El círculo se había cerrado, el vals había estrechado esa amistad nacida entre montes y serranías, y de cierta forma, se quedó para siempre en sus vidas, sus causas y sus azares:
Chemo adoptó exitosamente las fallidas tácticas de guerrilla del niño Remigio para conquistar a Conchito, y desposó a Emily, poco despúes. Si necesito amar, si necesito -
Hache creó un breve espacio para grabar las historias que le contaron sus amigos, y se vieran reflejados en ellas, mientras seguía luchando con su suerte.
Hernán se tatuó la palabra desdén en el antebrazo, y en el otro un lusitano saudade, que ha de llevar hasta que muera.
Aníbal, el mayor de todos ellos, comenzó a llenar de letras las páginas calladas tanto tiempo del nuevo libro de su vida, para felicidad de los suyos, porque absurdo fuera, repetir el sermón de la montaña.
Y así, desdeñosos semejantes a los dioses, esos cuatro se reunirán, en comunión de pisco y valses, tan felices como cuando abren una trinchera, para celebrar el natalicio del último de los nombrados, sin escuchar las espantadas voces de los envenedados por la muerte.
Notas:
1. Sin la guitarra, el cajón y la sincopada voz del cantante, algo de la audacia lúgubre y narcisista del bardo compositor se perdía. Pero, aun sin la música, se preservaban la genial vulgaridad y la misteriosa filosofía. ¿Quién había compuesto este vals criollo «clásico», como lo había calificado Lucrecia cuando quiso averiguarlo? Lo averiguó: era chiclayano y se llamaba Miguel Paz.
En todo caso, bravo. Ni Vallejo y Neruda combinados habían producido nada comparable a estos versos, que, además, se bailaban.
Mario Vargas Llosa - Los Cuadernos de Don Rigoberto.
2. Hojita de té:
Otro día más de helarme junto a este sauce de mierda. No pudiendo abandonar por más tiempo mis negocios, me voy. Lo espero donde sea y como sea. Desdeñoso, semejante a los dioses, sin escuchar las espantandas voces de los envenenados por la muerte. No necesito amar, no necesito.
Luis Remigio, el plebeyo.
Manuel Scorza, Garabombo el invisible.
3. Entre las versiones de este vals destacan leyendas tales como Los trovadores del Perú, Los Dávalos, La limeñita y el Ascoy, El dúo de oro, Julio Jaramillo, Mercedes Simone y Libertad Lamarque.
4. ¿Por qué morir? Desdeñoso, semejante a los dioses, yo seguiré luchando con mi suerte. Artidoro engrameó la testa y por las calles enmarañadas de la ciudad de los Precios caminó como los viejos caballeros sin escuchar las espantadas voces de los envenenados por la muerte
Para que el mal recule, basta que hombres de buen corazón se unan. Para que el egoísmo se marche, basta la comunión de unos cuantos llenos de conciencia.
Para que la indiferencia se agote, es suficiente una historia sacada de las entrañas de la tierra, una melodía imitada del trinar de los pájaros.
Frases que pueden graficar lo sucedido el domingo pasado, de 5 a 10, en un breve pero cálido espacio de la ciudad gris, lleno de gente con una voluntad enorme, convocada por tres seres entrañables, casi de boca en boca, para simplemente entregar el corazón, en la mano.
Fué una velada en solidaridad con los niños de las alturas de la sierra de este Perú ajeno y propio, que mueren ante la desidia de los que subastan nuestras riquezas. La recaudación ha sido alentadora, las donaciones colmaron espectativas.
Pero lo más importante no fue el dinero, ni las ropas abrigadoras que llegarán, raudas y urgentes, gracias a la Cruz Roja, allá donde las heladas son implacables, como la pobreza. Se sabe que las causas que originan tanta muerte descansan sobre un sistema inhumano, donde la ética es un arcaismo y los derechos humanos son simples saludos a la bandera, en desfile militar.
Lo más importante de aquella velada fué la certeza que la palabra unidos hecha acción, puede hacer muchas cosas, teniendo una absoluta comprensión de la realidad: cada letra, cada historia, cada música, cada voz, fué un alimento en el alma, un despertar de emociones, un combustible para el espíritu: lejos, muy lejos de música ligera y trivialidad, de banquetes con aroma a whisky.
Como narraba el cuento de una mujer llena de energía, basta con la insular gota de una nube solitaria, y el desierto se vestirá de verdesperanza: ante ese llamado de la tierra, densos nubarrones dejarán su pesimismo, se unirán para hacerse llover y germinar lo que antes fue árida indolencia.
Toca llovernos, formar tempestades hasta ser rios que terminen con el oprobio: no queda otra cosa que ofrecer el corazón.
Tienes una estrellita del sur en la mirada, escribes libertad y gritas rebeldía.
Haces tuya las preguntas de los que no tienen como hacerse sentir ni escuchar. Se las formulas a los poderosos de todo color: los incomodas, los enfrentas a sus propias mentiras travestidas de verdades, sin importar que sean insignes políticos o privatizadores del aire que respiramos.
Rompes los esquemas, desconciertas a los prejuiciosos, aquellos seres acartonados que usufructan la verdad y la cuadriculan en parcelas.
Hoy un ser insulso te quiere poner el camino cuesta arriba, pero no desmayes. Cada boicot contra tu voz debe ser una medalla que lucir con orgullo.
Mantente lejos, estrellita del sur, muy lejos de los poderosos que olvidan que otrora cantaban al sol, allende los mares, y hoy solo son pálidos reflejos de aquellos idealistas que un día fueron.
Sus ojos de niño no entendieron la razón por la cual su padre pegaba afiches de banderas rojas en la fachada de la pequeña casa, con las vocales IU, a la vez que hablaba con cariño de un menudo señor Barrantes, alias Frejolito.
- Papá, ¿Qué significa IU en esas banderitas?
- Es la Izquierda Unida, hijo. Cuando Frejolito sea presidente, todo cambiará.
- ¿Quién es Frejolito, papá?
- Un buen hombre, hijo. Es socialista y mariateguista.
- ¿Qué es socialista?.
El padre suspiró, antes de responder una pregunta mayor, que exigía palabras mayores.
- Socialista es aquel que quiere un país sin pobreza, ni injusticia, donde todos tengan trabajo, dignidad... y que los que tienen más, ayuden a los que tienen menos, como hermanos.
- ¿Como Jesús, papá?- preguntó el infante.
- Sí, hijo, como Jesús. El también era un poco socialista - contestó el padre, sonriendo.
- ¿Por eso lo mataron? -
- [...]
Ahora, ese mismo niño tenía los ojos irritados por las bombas lacrímogenas, la garganta ardiendo por gas picante. Pero también el grito inflamado, junto a otros miles en las calles, exigiendo nada más que justicia; mientras recordaba esas enseñanzas que su viejo, querido viejo, le diera casi 25 años atrás.
Mi patria son mis hermanos que están labrando la tierra mientras aquí nos enseñan cómo se mata en la guerra.
Ay, que yo no tiro, que no, ay, que yo no tiro, que no, ay, que yo no tiro contra mis hermanos. Ay, que yo tiraba, que sí, ay, que yo tiraba, que sí, contra los que ahogan al pueblo en sus manos.
Nos preparan a la lucha
en contra de los obreros
mal rayo me parta a mí si ataco a mis compañeros
La guerra que tanto temen no viene del extranjero; son luchas de proletarios
Enviados a reprimir hermanos, 23 jóvenes policías regresan en ataúdes de cedro, para ser llorados por sus familias. Todos han caído en ese trágico 5 de junio, día en que la ignominia asentó sus reales en la lejana y distante Bagua, debajo del cielo, encima del mundo.
Son las mismas voces de dolor, la misma indignación, la misma rabia de la mujer awajun ante el cuerpo de su hijo. Y pese a la manipulación obscena del gobierno, ellos acusan al mismo culpable con toda la verdad que habita en este mundo.
El dolor de ellos es también dolor nuestro: el Pueblo uniformado, también es explotado.
Luego de quince dias, el gobierno de Alan García parece dar su brazo a torcer, presionado por la condena nacional e internacional. Su fantoche Premier anuncia la derogación de dos leyes lesivas a los derechos de los pueblos indígenas y la amazonía, llama al diálogo y la paz. Pero muchos ministros tienen las manos demasiado ensangrentadas para seguir en sus cargos, carecen de autoridad moral para sentarse a dialogar con los que antes asesinaban.
Encima, esa cleptocracia llamada Partido Aprista Peruano organiza una provocadora marcha por la paz, movida por el odio y la intolerancia. En el congreso se niegan a dar su brazo a torcer.
Mientras, el poder judicial ordena detener al Apu Manuin, un reconocido hombre de paz, premiado con el Reina Sofía de España, malherido con ocho balas en su organismo. Al hombre acribillado lo acusan de homicidio en este mundo al reves.
Los medios de comunicación alineados con el régimen, no solo se contentan con ocultar la verdad y desinformar. Han llegado al extremo de acosar a artistas con raíces peruanas, que han venido al Perú a expresar su apoyo a los nativos y su rechazo a este gobierno.
Qué contraste la valentía de Qorianqa, con el silencio sospechoso y cómplice, en todos los idiomas en que han sido traducidas sus novelas, del laureado escritor Mario Vargas Llosa, siempre diligente para criticar a gobiernos que no son de su agrado, pero tímido cuando se trata de reclamar por los derechos humanos de los que menos tienen.
Y en el colmo del fascismo, algunos esbirros disfrazados de periodistas, instan al gobierno a bombardear con napalma las comunidades amazónicas.
Pero no importa, aquí en Perú, la mayoría sabe que en Palacio de gobierno no habita un presidente, habita un ASESINO.
Para saber la verdad urgente, la lista de caídos se aproxime a la realidad, y que los 68 nativos desaparecidos desde el 5 de junio (no aparecen en la lista de heridos, ni de detenidos) tengan justicia, es necesaria una Comisión de la Verdad (CVR), pero no compuesta por políticos corruptos, co-responsables de las muertes al tratar con desidia los derechos indígenas.
Se debe convocar a los veteranos comisionados de la CVR, verdaderos héroes que han devuelto a miles de desaparecidos por la violencia (1980-2000) la identidad que los hace dignos, que han otorgado a sus deudos una ventana donde asoma la luz de la justicia. Ellos, los comisionados, curtidos ante las amenazas de los halcones de las Fuerzas Armadas y los remanentes del Maoismo Pol Potiano, son la única garantía de unas investigaciones serias e imparciales.
Ahora mismo, algunos de ellos, desentierran fosas comunes cerca a un cuartel militar, en un rincón de la sierra peruana donde Dios pocas veces pasa, llamado Putis.
El peruano es un hombre de paz y justicia, por ello no se cansará de exigir a este gobierno que sucesos como los de Bagua no queden impunes.
Nota:
Mi agradecimiento profundo a los amigos extranjeros, por sus actos de apoyo y solidaridad gratuita. No soy afecto a entregar premios, pero reciban de mí un pedazo de mi corazón.
De nuevo quieren manchar mi tierra con sangre obrera los que hablan de libertad y tienen las manos negras.
Quieren ocultar la infamia que legaron desde siglos, pero el color de asesinos no borrarán de su cara.
Ya fueron miles y miles los que entregaron su sangre y en caudales generosos multiplicaron los panes.
No me asusta la amenaza, patrones de la miseria, la estrella de la esperanza continuará siendo nuestra. Víctor Jara, Vientos del pueblo
Una madre reclamando por la muerte de su hijo en lengua natal.
El lenguaje del dolor salido de las entrañas y del corazón es universal.
No es necesario saber Awajun, ni leer los subtítulos en inglés o castellano.
Esa mujer probablemente recurrirá al suicidio ante tanto dolor, es una muerta en vida.
Esos gritos calan hondo en todos los seres humanos con un mínimo de sensibilidad, de la que carece Alan García, quien insiste en jugar a verdugo, negando la realidad, incitando a la represión, difamando con insanía, pensando que la impunidad llama dos veces.
Nada mas lejos de la realidad: decenas de miles hemos salido a las calles como un solo de indignación, de rabia y de solidaridad. García responde con represión, como es su costumbre desde que probó hace dos décadas las mieles del poder.
No importa la censura: puede cerrar la única radio independiente de Bagua, comprar todos los ejemplares del único diario de oposición, suspender a congresistas adversos a su enfermo pensamiento, detener fiscales activistas de derechos humanos, manipular la verdad, negar a los muertos, aliarse a los sectores mas conservadores y retrógrados, mandar a sus periodistas esbirros a amenazar con discursos fascistas.
Puede hacer eso y miles de cosas mas: puede encerrarse en la casa de gobierno, aterrado del pueblo que lo repudia, puede hasta organizar una marcha por la ¿paz?, en el colmo de la hipocrecía.
Pero jamás podrá callar de su mente esos gritos de aquella madre desesperada, reclamándole a su hijo: un joven awajun que un día salió a reclamar tierra, libertad y justicia, y regresó convertido en un trozo de carne hecha jirones.
Alan García nunca podrá limpiarse las manos manchadas de sangre perpetua.
No logrará callarnos, menos asustar con sus amenazas delincuenciales, ni hacernos olvidar: nos tendría que matar a todos. Y hasta que nos quede vida, siempre vamos a luchar para que la masacre en Bagua no se olvide.
Gracias infinitas a los hermanos extranjeros que viven fuera de la República Peruana, por su solidaridad inmensa. Les pido que sigan alzando su voz, encarecidamente:
Cierto joven amigo me ha pedido que escriba unas líneas, explicando mi punto de vista, pero que no sea "tan radical".
Lamento no poder complacerlo: si defender la vida, la naturaleza y la paz es ser radical, pues yo soy RADICAL, incorregiblemente radical, terriblemente radical.
Ante la matanza de mis hermanos amazónicos, ante el pacto infame firmado por la prensa convencional y los grupos de poder, ante la difamación y persecución de los líderes sociales, la única salida es salir a las calles y expresar el total rechazo ante estos hechos, abiertamente, sin esconderse en letras o papel virtual.
SALIR A LAS CALLES Y PROTESTAR NO ES SER RADICAL, ES SER HUMANO
En la amazonía peruana viven, desde hace milenios, 1509 comunidades nativas, que controlan alrededor de 10 millones de hectáreas. Sin contar a los grupos llamados no contactados, que por decisión propia y luego del genocidio cauchero (fines del S.XIX), viven alejados de todo contacto occidental.
Además, cuenta con áreas naturales protegidas por las leyes nacionales e internacionales, tomando en cuenta que son una garantía para el fragil equilibrio ecológico de la tierra.
El desarrollo sostenible, concepto usado por gobiernos decentes para una responsable y racional explotación de recursos, brilla por su ausencia.
Lamentablemente, con un errado concepto de progreso, existen superposiciones flagrantes entre los territorios de las comunidades, las áreas naturales intangibles y los lotes de hidrocarburos, concesiones mineras, bosques de producción permanente y conceciones forestales.
Estas superposiciones atentan:
- Contra la Declaración de la ONU sobre los derechos de los pueblos indígenas, en casi todos sus artículos. Mas información, aquí
- Contra el convenio 169 de la OIT , que exige una consulta previa a las comunidades amazónicas. Previa a cualquier plan de lotización. Las leyes internacionales superan a las nacionales en cualquier república que se precie de democrática. Mas información, aquí.
- las leyes peruanas, que indican la intangibilidad del territorio de las comunidades amazónicas. Pero el estado, dueño de los recursos de subsuelo, pretende hacer valer sus intereses, atentando los derechos de sus propios ciudadanos.
- la ley de pueblos indígenas en aislamiento que garantiza la protección de sus territorios . Pero ha sido alterado en su artículo 5, para favorecer la explotación de recursos, vulnerar su protección y condenarlos a la extinción.
El estado peruano, en una actitud delirante, en vez de corregir sus errores, ha promulgado diversas leyes, con la excusa de adecuarse legalmente a la ejecución del Tratado de Libre Comercio (TLC) con los EEUU, todas ellas vejatorias de las normas legales nacionales e internacionales arriba mencionadas.
Quizá este mapa, con la selva lotizada para explotación de Hidrocarburos, hecha violando la ley , ignorando a las comunidades amazónicas y mutilando las reservas naturales, pueda explicar ese eufemismo usado hasta el cansancio por el criminal Alan García, para justificar su insano proceder: "la selva es de todos los peruanos". En verdad, quieren que la selva sea de estas empresas:
Petrobras, Barret, Burlington, Pluspetrol, Ramshorn, Oxy, Nocol, Repsol, Hess, Loon, Sapet, Hunt Oil, Pan Andean y True energy.
Ante esta situación, y en un hecho histórico, las comunidades amazónicas han dejado de lado sus diferencias ancestrales y se han unido, en un frente que tuvo a los Apus Pizango y Manuin como sus principales líderes, exigiendo de diversas formas la derogatoria de esas leyes y el respeto a sus derechos.
Ante la desidia del gobierno, los últimos meses se vieron obligados a radicalizar sus medidas, tomando carreteras, pero siempre dispuestos al diálogo.
El 5 de junio, Pizango se encontraba en Lima, dialogando. Manuin se quedó en Bagua.
El gobierno respondió con balas, francotiradores y matanza: hoy Pizango se encuentra asilado y Manuin agonizante, caído por 8 balas.
Los muertos por parte de los amazónicos, según cifras cuatelosas, suman mas de 50, otros hablan de centenares. El estado afirma que han sido NUEVE.
Bagua ha sido declarada en estado de sitio, y solo se permitió el acceso de la prensa horas después de la masacre. Pero las imágenes hablan, los deudos reclaman a sus muertos, desaparecidos, quemados, arrojados al río, como en los ochentas, cuando Alan García era también presidente.
Mientras en Lima, la prensa solo da cuenta de 30 policías muertos, algunos con heridas de bala, en medio de la masacre y la insanía. Muchos fueron como carne de cañon, abandonados por un gobierno asesino. Sospechosamente, no han dejado a sus deudos revisar los cadáveres. En efecto, las pocas imágenes que han sobrevivido a la censura, muestran a francotiradores de las fuerzas armadas disparando en los techos, pero no muestran a ningún amazónico disparando.
La prensa convencional informa que la Defensora del Pueblo acudió a Bagua, ante una denuncia de hallazgo de fosas comunes, y no encontró nada, se regresó al instante. Ese proceder, con desconocimiento total de todo método y técnica para actuar en caso de denuncias de desapariciones, solo hace corroborar el falaz circo montado por el gobierno y sus cómplices.
TODA MUERTE DEBE DOLER EN EL ALMA, PERO DUELE MAS CUANDO EL QUE ORDENO DISPARAR, SIGUE EN EL PODER
En Lima, la prensa alineada con el gobierno y los grupos de poder insiste en negar lo evidente, en culpar a los que fueron siempre ignorados y acribillados, en difundir delirantes teorías de conspiración internacional, con los nuevos "cucos" de moda. En algunos casos, los periodistas se han convertido en panfleteros de pasquin neonazi. Otros prefieren el sentir del agua tibia, se mantienen imparciales, como la clase media en la Weimar de 1930.
Pero, muy a pesar de ellos, los gremios profesionales, los estudiantes, los sindicatos, los grupos ambientalistas, los colectivos de derechos humanos, y los hombres comunes, sin importar raza, credo, idioma, clase social y posición política, están reaccionando, en todo el Perú.
El 11 será la primera marcha colectiva masiva. No existe miedo, no es la primera vez que el pueblo peruano sale: se marchó contra Morales Bermúdez, contra el mismo Alan García, contra Sendero Luminoso, contra Fujimori y Montesinos.
El peruano es un hombre de paz, y estas marchas serán en nombre de la paz: es la única salida ética y moral que nos han dejado, los que estamos aquí y que tenemos el privilegio de acceder a tecnologías de comunicación,debemos de recordar que somos de carne y hueso, que tenemos también voz, alma y grito, que no podemos quedarnos sentados como si no pasara nada, como dice la trova de Milanés.
Alan García ha dado manotazos de ahogado, quiere ahora, enmendar su error, pero solo son medidas de maquillaje, sin ningún sentimiento verdadero de culpa, ni de enmieda.
Encima, ha mandado a su embajadora de tercera clase, a mentir descaradamente en la Asamblea de la OEA. Le creeran como a Fujimori después del golpe del 5 de abril de 1992?
La vida vale menos que el petróleo? para Alan García, sí.
Mis infinitas GRACIAS a los hermanos de otros países que han hecho correr la noticia de esta tragedia. Les pido por favor que insistan, que este crimen no quede impune, que colaboren para que la justicia triunfe.
