Las hay en Perú o Ecuador, pueden llamarse Samborondón o Asia ("eishia" para sus habitantes). Los dueños del país se han ido a vivir lejos de las urbes invadidas por esa masa de inmigrantes que ellos llaman turba, donde el aire es limpio, las playas son privadas y sus habitantes son blancos, descendientes de consignatarios del guano, negociadores de la deuda externa, fundadores de Bancos, dueños de diarios, narcotraficantes que limpian su prontuario financiando campañas, comprando minas o casando a sus hijos con niñas de apellido compuesto.
Todos son miembros del Club Nacional, esa logia que elige a dedo a los futuros presidentes, promocionándolos como el "mal menor" gracias a sus miedos de comunicación, para que esos millones de compatriotas que sobreviven con $3 al día voten por ellos, engañados con la promesa que el país crece a 10%, que Toledo subirá los salarios (él se aumentó el suyo en $20 mil), que el remate de las riquezas cuando PPK fue ministro es un bluff creados por enemigos de la patria, que no importa que Castañeda robe si construye escaleras en la punta de los cerros, que Keiko Fujimori no va a indultar a su padre asesino y ladrón. En suma, afirmarán que en nuestro país nadie se muere de dengue y no hay analfabetos.
Se sonrien y se visitan, celebran que todo está atado. Y si algo les sale mal, si esa masa a la que desprecian les da espalda y eligen a otro, seguro que los de las casitas de barrio alto, desde de sus burbujas con aire acondicionado, se juntarán para luchar por la democracia, vía twitter y facebook, mientras separan pasajes a Miami, Aruba o algún pedacito de paria que añoran.
Arrímese mas pa' ca
aquí donde el sol calienta,
si uste' ya está acostumbrado
a andar dando volteretas
y ningún daño le hará
estar donde las papas queman.
Usted no es na'
ni chicha ni limoná
se la pasa manoseando
caramba zamba su dignidad.
Como una veleta en ventisca, el oportunista va sin dirección, solamente guiado por su olfato, en busca de su propio beneficio: de sur a norte, de derecha a izquierda, y viceversa.
No duda en traicionar su propia palabra, ya que el honor - como la amistad - para él es circunstancial: el oportunista, que siempre votará por el mal menor, la mentira travestida de verdad, consolándose pensando todos son iguales a él.
El que siempre cuando llueve no se moja, que prefiere andar por la sombrita cuando las papas queman, el que no es ni chicha ni limoná, mira aterrorizado cuando la fiesta popular comienza y él no ha sido invitado.
Entonces el oportunista hará lo que mejor sabe hacer: adular de frente y golpear de espaldas, sirviendo como caja de resonancia ante los panfletos de quienes dicen amar la democracia, pero la boicotean cuando su candidato - el favorito de los medios, los inversionistas y los corruptos - pierde ante sus propios ojos desesperados.
Tío Ho, nuestra canción es fuego de puro amor, es palomo, palomar, olivo de olivar. Es el canto universal cadena que hará triunfar, el derecho de vivir en paz. Víctor Jara - El derecho de vivir en paz
A Ho Chi Minh
(El que ilumina)
Así era llamado Nguyen Tat Than, simplemente el tío Ho, hijo y padre de aquel Viet-Nam tantas veces esclavizado, hoy soberano y unido.
Luchador de toda una vida, tío Ho se enfrentó sin temor a la persecución, la tortura, el exilio.
Incansable comunista, cada dia de su vida fue una constante trinchera, una incólume barricada, un poema hecho vida a base de amor, poesía, pólvora y dinamita: un zurco abierto victorioso de paz, entre el fuego traidor de metralla y napalm.
En vida, tío Ho se enfrentó a tiranos de todas las banderas y todas las calañas: franceses colonizadores, japonenes imperiales, y Yankees que vieron en su nación de campesinos a un potencial enemigo para su seguridad nacional. Quizá temían que pudieran construir misiles nucleares con caña de de bambú.
La muerte, tan esquiva con él, le soprendío un día de septiembre de 1969, en su sencilla casa de Hanoi, dejando como legado la ruta Ho Chi Minh, obra que sirvío al Viet-cong, brazo armado del pueblo vietnamita, para la victoria final sobre el invasor norteamericano.
Victoria que llegó un día de 1975, cuando las tropas libertarias desfilaron victoriosas en la antigua Saigón, hoy llamada Ciudad Ho Chi Minh, como un homenaje que el buen tío Ho hubiera rechazado en vida.
Los prolongadores del pasado se confabularon para deponer, capturar y deportar a un presidente elegido democráticamente, como en los tiempos en que la bota y el oprobio imponían su ley en la América toda.
En Perú siguen matando campesinos, el congreso se viste de verguenza y perdona a los ministros culpables de tanta muerte en Bagua.
Y se licitan, para explotación de hidrocarburos, nuevas y grandes extensiones de selva amazónica, mientras Alan García hace vedadas amenazas a los que nos oponemos a tanta cleptocracia, jugando en pared con el otrora respetado Mario Vargas Llosa.
Pero el mundo no es el mismo que toleraba etnocidios un siglo atrás, ni golpes de estado con tácticas aprendidas en la Escuela de las Américas.
Los prolongadores de tanta injusticia acumulada en Honduras recularán, mas temprano que tarde, y Alan García no seguirá rematando el futuro con un disparo en la sien.
Para esos asesinos de la ilusión, siempre renacerá de sus cenizas una canción de paz, que les dolerá en lo mas profundo de sus miserias, en el centro de sus egoísmos.
De nuevo quieren manchar mi tierra con sangre obrera los que hablan de libertad y tienen las manos negras.
Quieren ocultar la infamia que legaron desde siglos, pero el color de asesinos no borrarán de su cara.
Ya fueron miles y miles los que entregaron su sangre y en caudales generosos multiplicaron los panes.
No me asusta la amenaza, patrones de la miseria, la estrella de la esperanza continuará siendo nuestra. Víctor Jara, Vientos del pueblo
Una madre reclamando por la muerte de su hijo en lengua natal.
El lenguaje del dolor salido de las entrañas y del corazón es universal.
No es necesario saber Awajun, ni leer los subtítulos en inglés o castellano.
Esa mujer probablemente recurrirá al suicidio ante tanto dolor, es una muerta en vida.
Esos gritos calan hondo en todos los seres humanos con un mínimo de sensibilidad, de la que carece Alan García, quien insiste en jugar a verdugo, negando la realidad, incitando a la represión, difamando con insanía, pensando que la impunidad llama dos veces.
Nada mas lejos de la realidad: decenas de miles hemos salido a las calles como un solo de indignación, de rabia y de solidaridad. García responde con represión, como es su costumbre desde que probó hace dos décadas las mieles del poder.
No importa la censura: puede cerrar la única radio independiente de Bagua, comprar todos los ejemplares del único diario de oposición, suspender a congresistas adversos a su enfermo pensamiento, detener fiscales activistas de derechos humanos, manipular la verdad, negar a los muertos, aliarse a los sectores mas conservadores y retrógrados, mandar a sus periodistas esbirros a amenazar con discursos fascistas.
Puede hacer eso y miles de cosas mas: puede encerrarse en la casa de gobierno, aterrado del pueblo que lo repudia, puede hasta organizar una marcha por la ¿paz?, en el colmo de la hipocrecía.
Pero jamás podrá callar de su mente esos gritos de aquella madre desesperada, reclamándole a su hijo: un joven awajun que un día salió a reclamar tierra, libertad y justicia, y regresó convertido en un trozo de carne hecha jirones.
Alan García nunca podrá limpiarse las manos manchadas de sangre perpetua.
No logrará callarnos, menos asustar con sus amenazas delincuenciales, ni hacernos olvidar: nos tendría que matar a todos. Y hasta que nos quede vida, siempre vamos a luchar para que la masacre en Bagua no se olvide.
Gracias infinitas a los hermanos extranjeros que viven fuera de la República Peruana, por su solidaridad inmensa. Les pido que sigan alzando su voz, encarecidamente:
Como en tiempos que se creían pasados, Alan García Perez ha incrementado su triste fama genocida: el reciente 5 de junio, día del medio ambiente, las fuerzas del (des)orden han provocado una terrible matanza en Bagua, en la selva peruana.
Hasta ahora, se dice que han sido más de 30 los fallecidos por herida de bala, pero otras fuentes indican que se ha alcanzado el centenar. Hay informaciones confiables que hablan de cadáveres arrojados al caudaloso río Utcubamba, cuna de mis abuelos, hasta el traslado de estos cuerpos a una Base Militar cercana.
NUNCA SE SABRÁ CUANTOS MURIERON.
La mayoría de las víctimas eran comuneros indígenas de las tribus amazónicas, unidas en un frente amplio que cumplía un paro regional que ya duraba 60 días, única salida que les dejaron para defender sus tierras del mal llamado progreso: ese eufemismo usado para disfrazar la lotización y depredación de los inmensos recursos naturales de la selva amazónica, a manos principalmente de las transnacionales petroleras.
También han muerto una decena de policías, enviados sin preparación ni logística a matar peruanos, y a morir también, todo por congresistas irresponsables apristas y fujimoristas (la misma cosa), que sabotearon la revocatoria de un decreto ley abusivo e ilegal.
Santiago Manuin Valera, dirigente amazónico, reconocido hombre de paz, condecorado con el Premio Reina Sofía, ha caído abatido por ocho balas asesinas.
En un llamado país democrático, el Presidente del Consejo de Ministros y la Ministra del Interior hubieran renunciado el mismo día, el gabinete en pleno interpelado, y el Presidente en la antesala de un juicio político, pero no ha sido así.
La ejemplar condena a Fujimori de hace unos meses ha sido solo un espejismo.
La clase política peruana, en especial el aprismo y la derecha, se han lavado las manos, mintiendo con descaro una y otra vez, satanizando a los verdaderos luchadores sociales, culpándolos de esta matanza. Insisten en decir que hay fuerzas oscuras que incitan al desorden, que manipulan a los indígenas amazónicos. Nada mas lejos de la verdad: los misioneros dominicos y el Vicariato de Jaén no son grupos violentistas.
Igualmente la mayoría de prensa convencional (diarios, TV y radio), salvo valientes excepciones, ha desinformado hipócritamente, en una actitud racista e indignante, que no puede ser entendida como producto de una ignorancia atrevida, solo puede ser explicada por los inmensos intereses económicos detrás: el poder del dinero de las petroleras vale mas que la vida y la naturaleza. De no ser por blogs independientes, la manipulación de la información habría cundido.
Pero este crimen no puede quedar impune, aquí se va luchar para que se haga justicia, pase lo que pase, pese a quien pese, caiga quien caiga; de eso no tengan duda. No nos quedaremos en ariales, saldremos a las calles a defender la vida y la libertad, como en tiempos de Fujimori, Montesinos y los cerros naranjas.
Pensé que habíamos madurado como sociedad, que mis hermanas menores no verían jamás compatriotas masacrados por su propio gobierno: me he equivocado. No quiero creer que para vivir estos dias de oprobio reconquistamos la legalidad.
LA PATRIA NO SE VENDE, LA PATRIA SE DEFIENDE. (Lema de las marchas del 98)
Alan García, genocida contumáz, ha repetido el plato, como en los ochentas. Nos ha enviado un mensaje claro: si te opones a mí, eres un ciudadano de segunda clase y morirás. Mensaje recibido, que espere muy pronto esta contestación:
ESCUCHA ALAN, BAGUA NO SE OLVIDARÁ.
Mas es necesario el apoyo de todos, sin fronteras. Por eso pido encarecidamente a los amigos que leen estas líneas y se encuentran mas allá del territorio peruano, que difundan esta masacre tan vil en todos los espacios posibles: blogs colectivos o personales, temáticos o nó, de poesía o vivenciales. Que llamen a los diarios de sus países y a las organizaciones de Derechos Humanos, que protesten en los consulados o embajadas de Perú si es posible, para que este salvaje gobierno sepa que ha cruzado la línea.
Los indígenas amazónicos han pagado con sus vidas el derecho de vivir en paz, en su lucha por preservar una Amazonía que ha sido su casa por generaciones, y que es el pulmón del mundo, además.
ES LO MENOS QUE PUEDEN, QUE PODEMOS HACER, PARA HONRAR SUS MEMORIAS.
Víctor Jara pregunta por Puerto Montt, de una forma terriblemente vigente, invitando a que no nos cansemos de preguntar también por Bagua, hasta que se haga justicia.
El odio quedo atrás no vuelvas nunca, sigue hacia el mar tu canto es río, sol y viento pájaro que anuncia la paz. Vamos por ancho camino (Jara/Garrido Lecca)
Vencida la tiniebla por la esperanza y la mordaza por la verdad voz, poncho y guitarra andaron el ancho camino empedrado del futuro a las entrañas de la tierra: donde justicia no es quimera ni libertad apenas nombre de pila.
Allá donde el odio es arcaísmo, y el pan no es para unos pocos, ni el aire limpio, menos los jardines tampoco la salud, los libros.
En ese ancho camino, curvo, empinado, nos esperan voz, poncho y guitarra, junto a la inmensa humanidad, en fila india, de uno en uno, con las manos abiertas.
Levántate y mírate las manos para crecer estréchala a tu hermano. Juntos iremos unidos en la sangre ahora y en la hora de nuestra muerte. Amén. Víctor Jara & Patricio Castillo - Plegaria a un labrador
Corrían los últimos días de excavación en aquel templo de piedra tallada situado en lo alto de la colina que domina un imponente valle en las entrañas de un remoto país. Ante la atenta mirada de los arqueólogos venidos del sol naciente y la ciudad gris, los comuneros enterraban una pétrea escalera de tres milenios atrás: unos recogían la tierra de pequeños montículos, otros la transportaban en carretillas, los últimos la esparcían dentro de esas trincheras abiertas meses antes para poder descifrar un poco de esa historia perdida de pueblos inmemoriables.
Los hombres de bronce continuaban el laborioso circuito con perfecta coreografía, sonriendo pese al esfuerzo físico desplegado, quizá porque para ellos, acostumbrados en arar la tierra, cambiar el curso de las aguas y desafiar las tormentas más duras, eso les parecía juego de niños.
Sabían que era el punto final de una labor que les cambiaba el estilo de vida cada año, por tres meses; luego volverían a sus zurcos, para sostener sus viviendas de barro con madera, su pueblo de cuatro calles, su digna humildad: todo le pertenecía a la comunidad a 10 leguas a la redonda, cerros, prados, ríos, bosques, penas y alegrías. Siempre con melodías de ritmos indescriptibles, a medio andar entre la marinera y el huayno: canciones híbridas que eran el fondo musical que venían de aquella vieja radio a transistores del guardían de las ruinas.
De pronto, un comunicado oficial interrumpío sin modales una canción sempiterna:
- "Minera Río Tinto, una empresa que cuida el medio ambiente y siempre al servicio de la comunidad, cita a los comuneros de San Pedro a una reunión de conciliación, para definir..."
Como alcanzados por un rayo, los comuneros se detuvieron al unísono, con el semblante adusto: aquellos hombres armados de machete, que jamás mostraron la palabra miedo en sus rostros, esta vez palidecieron ante el escueto mensaje de la minera.
Ellos sabían, gracias a la radio, que la mina solo dejaba a su paso relaves, ríos contaminados, suelos estériles, agua con plomo, prostitutas, delincuentes y alcohólicos.
Se iniciaba una larga lucha, donde las deserciones en nombre del progreso iban a ser pan de cada día: la mina buscará engullir todo a su paso y su estilo de vida, sus tierras, su forma de ver el mundo, cambiarían por completo.
- ¡Viene la mina, se llevarán todo! - dijo Justo a Pedro, un rondero antiguo, terror de abigeos y demás alimañas, además de ser presidente vitalicio de la comunidad.
- No los dejaremos - fué la lacónica respuesta del viejo rondero.
Era duro despertar antes del alba, rearmar extremidades entumecidas, levantarse de un tirón y ducharse con agua hirviente, para contrarrestar el frío, producto de la eterna neblina de aquella ciudad del caos.
Luego de un desayuno frugal, partió a esperar esas camionetas rurales no aptas para transporte urbano, que un día cualquiera aparecieron en aquella ciudad, para multiplicarse como plaga de langostas y establecer una dictadura del claxon, la palabra soez, apilando gente dentro de ellas , como si fueran sardinas enlatadas, con agua y sal.
En esa lata de sardinas humanas, se pasaba dos horas seguidas, con la mirada puesta en la ventana, como queriendo sentir la garúa invernal, pegando sus oidos a canciones de otros tiempos, donde todo era menos oscuro, más comprometido, y los cantantes no cantaban por cantar, ni mucho menos por tener buena voz.
Esas melodías le permitían hacer más llevadero ese largo viaje a tierras cálidas, a comprender esas miles de caras que veía andar, desconcertadas por saber que cada día son dueños de cada vez menos y que el pan cuesta cada vez mas.
Pero lo que apreciaba en realidad de esas trovadurías, eran los recuerdos del ayer y del mañana que se escondían en cada frase. Recuerdos de mujer de pasado y futuro, compañera en el ayer y en el mañana, siempre incierto y maravilloso.
No podía precisar si ella era la poesía encarnada, o simplemente Un haz de luz , de estrellas lejanas que irradian energía tal para que él, eterno solitario, pueda ponerse de pie, día a día, noche a noche, amarrando los sueños, sin temer a la precaria muerte acechante.
Cuidado con la CIA que vienen los gusanos no maten a Régis y vámonos hermano. Víctor Jara - A Cochabamba me voy
No era 1936, cuando la España Republicana era amenazada por el escorpión fascista, en la figura de un hombrecito con bigotito chaplinesco, bajo el amparo del Führer, el Duce y la santa Madre Iglesia Católica.
Tampoco corría el fatídico 1973, en Chile, cuando pájaros negros bombardeaban al presidente; ahogando en un mar de sangre una revolución ganada por décadas de lucha y refrendada en las urnas: la imagen de un general rastrero, auspiciado por un pérfido Nixon, con mirada avergonzada oculta en oscuras gafas y voz aflautada de chillidos hienescos, quedará siempre en los archivos de la felonía, sin olvido ni perdón.
No era la Nicaragua, Nicaraguita de los ochentas, saboteada por los contras, mercenarios bajo el amparo del dolar y el oprobio; del antiguo régimen gamonalista del garrote, cubierto en los nuevos trajes del neoliberalismo.
No era ninguna de esas oportunidades perdidas en los anales de la historia, ahora es Bolivia, sol del alto Perú, tierra hombres cobrizos, de corazón aymara, pago del apu Inti Illimani, de inmensas mayorías por siglos oprimidas, que luego de mucho bregar pudieron superar la valla que una democracia inspirada en el apartheid le impuso por décadas. Ahora, esas reformas apoyadas por el 70% de bolivianos, está siendo saboteada por el mismo fascismo, en la figura de un triste émulo de croatas nazis, el mismo racismo enfermo y la misma águila calva de otrora, aquella que odiará siempre el canto de los ruiseñores.
Esos prolongadores del pasado, usarán todas sus artimañas para que Bolivia caiga.
Y si un día cae Bolivia - digo, es un decir- si cae, los niños del mundo saldremos a buscarla.
Si hay niños como Luchín que comen tierra y gusanos abramos todas las jaulas pa' que vuelen como pájaros. Víctor Jara - Luchín
En tiempos de bonanza económica, Luchin, Quincho Barrilete y Chiquilín de Bachín jugaban en medio de la tierra baldía, saltando acequias, paseando sobre triciclos de plástico reciclado.
A lo lejos, el humo de la refinería - señal del progreso en país tercermundista- les garantiza el plomo en la sangre, en cantidades cincuenta veces más de las que el cuerpo humano puede resistir sin daños irreversibles, pero colaterales a los ojos del miope desarrollo.
Más, llegado el momento, cuando el mundo se voltee, los rios se dentengan, las jaulas se abran y la tortilla se vuelva, ya no existirán Luchines con manitos moradas, muriendo uno al día en las heladas tierras de Puno, ni Quinchos viviendo precariamente en casas de cartón, después de un terremoto; ni Chiquilines vendiendo rosas en los boliches.
Y ese día, no habrá pueblo más felíz en la tierra.
