Apesar de tudo existe
Uma fonte de água pura
Quem beber daquela água
Não terá mais amargura
Dança da Solidão - Paulinho da Viola
Después de un largo y confuso andar, sus pasos la llevaron hacía un parque sin banquetas, donde podía observar un paisaje pintado en tono pastel, y así descansar su vista de tanto mirar a diario edificios que contienen sueños convertidos al automatismo, religión imperante en sus tiempos y espacios.
Era un día de año bisiesto, quizá antes de la última crisis energética. Ella había agotado sus lágrimas, producto de relaciones fallida de lustro y medio que sólo le habían dejado tatuada la palabra desilución en sus entrañas.
Estaba allí, disfrazada de viajante, con un maletín lleno de carpetas, folios e incomprensión. A lo lejos, divisó una calle con casas tranquilas en tardes de verano y recordó, luego de mirar la guía de calles de ese laberinto llamado ciudad gris, que esas aceras le eran familiares.
- Puedes venir cuando quieras, quiero que mi casa sea tu refugio - le había dicho él en una tarde de aquellas.
Recordó aquella promesa añeja, mientras caminaba por aquella calle: hace algún tiempo que no pasaba por allí, desde ese breve hiato que comprendió aquel verano austral de inicios de siglo, de diciembre a marzo, donde había disfrutado con un extraño sujeto interminables tardes de tertulia, entre tintos y retintos, figuras de yeso, bossa nova y escritos a ciegas.
Durante un breve reinado que duras penas duró cien días, lo visitaba religiosamente, de seis a diez, logrando una mixtura de sentidos que rozaría lo que algunos entendidos definierían como una relación pornográfica. Fué un breve reinado que terminó, luego de un despertar seco, rotundo, violento, en un día que ella no quiere recordar yá.
Seguía andando la calle, buscando una casa pintada de verde, mientras recordaba un día especial, en que ambos, en un improbable dueto, habían dejando grabada su voz en una vieja cinta magnetofónica. Cosa curiosa, siempre había tenido una fijación con la soledad, hasta bromeaba diciéndole que se quedaría a vivir en un pueblito llamado así.
- Ese pueblo no existe, loquita - le dijo él, aquella tarde lejana.
Ella al recordar esa frase, volvió a sonreir, después de tiempo, por aquellos momentos ucrónicos, de nuncajamás; hasta que un viejo ficus le recordó que en esa esquina se encontraba la casa donde habitaban sus sueños que tampoco eran sueños.
Al llegar, sólo encontró un edificio de cinco pisos que encerraban pequeñas latas de sardinas:
"Últimos departamentos. Razón aquí" - alcanzó a leer en un cártel que colgaba de una de las ventanas.
Ella ensayó su última sonrisa y un putamadre, para luego proseguir su andar, simulando danzar con su soledad.
Era un día de año bisiesto, quizá antes de la última crisis energética. Ella había agotado sus lágrimas, producto de relaciones fallida de lustro y medio que sólo le habían dejado tatuada la palabra desilución en sus entrañas.
Estaba allí, disfrazada de viajante, con un maletín lleno de carpetas, folios e incomprensión. A lo lejos, divisó una calle con casas tranquilas en tardes de verano y recordó, luego de mirar la guía de calles de ese laberinto llamado ciudad gris, que esas aceras le eran familiares.
- Puedes venir cuando quieras, quiero que mi casa sea tu refugio - le había dicho él en una tarde de aquellas.
Recordó aquella promesa añeja, mientras caminaba por aquella calle: hace algún tiempo que no pasaba por allí, desde ese breve hiato que comprendió aquel verano austral de inicios de siglo, de diciembre a marzo, donde había disfrutado con un extraño sujeto interminables tardes de tertulia, entre tintos y retintos, figuras de yeso, bossa nova y escritos a ciegas.
Durante un breve reinado que duras penas duró cien días, lo visitaba religiosamente, de seis a diez, logrando una mixtura de sentidos que rozaría lo que algunos entendidos definierían como una relación pornográfica. Fué un breve reinado que terminó, luego de un despertar seco, rotundo, violento, en un día que ella no quiere recordar yá.
Seguía andando la calle, buscando una casa pintada de verde, mientras recordaba un día especial, en que ambos, en un improbable dueto, habían dejando grabada su voz en una vieja cinta magnetofónica. Cosa curiosa, siempre había tenido una fijación con la soledad, hasta bromeaba diciéndole que se quedaría a vivir en un pueblito llamado así.
- Ese pueblo no existe, loquita - le dijo él, aquella tarde lejana.
Ella al recordar esa frase, volvió a sonreir, después de tiempo, por aquellos momentos ucrónicos, de nuncajamás; hasta que un viejo ficus le recordó que en esa esquina se encontraba la casa donde habitaban sus sueños que tampoco eran sueños.
Al llegar, sólo encontró un edificio de cinco pisos que encerraban pequeñas latas de sardinas:
"Últimos departamentos. Razón aquí" - alcanzó a leer en un cártel que colgaba de una de las ventanas.
Ella ensayó su última sonrisa y un putamadre, para luego proseguir su andar, simulando danzar con su soledad.
Marisa Monte & Paulinho da Viola - Dança da solidão
