Pai! Afasta de mim esse cálice

De que me vale
Ser filho da santa
Melhor seria
Ser filho da outra.

Outra realidade
Menos morta
Tanta mentira
Tanta força bruta.

Como é difícil
Acordar calado
Se na calada da noite
Eu me dano.

Quero lançar
Um grito desumano
Que é uma maneira
De ser escutado.

Chico Buarque - Cálice

Sus ojos de niño no entendieron la razón por la cual su padre pegaba afiches de banderas rojas en la fachada de la pequeña casa, con las vocales IU, a la vez que hablaba con cariño de un menudo señor Barrantes, alias Frejolito.

- Papá, ¿Qué significa IU en esas banderitas?

- Es la Izquierda Unida, hijo. Cuando Frejolito sea presidente, todo cambiará.

- ¿Quién es Frejolito, papá?

- Un buen hombre, hijo. Es socialista y mariateguista.

- ¿Qué es socialista?.

El padre suspiró, antes de responder una pregunta mayor, que exigía palabras mayores.

- Socialista es aquel que quiere un país sin pobreza, ni injusticia, donde todos tengan trabajo, dignidad... y que los que tienen más, ayuden a los que tienen menos, como hermanos.

- ¿Como Jesús, papá?- preguntó el infante.

- Sí, hijo, como Jesús. El también era un poco socialista - contestó el padre, sonriendo.

- ¿Por eso lo mataron? -

- [...]

Ahora, ese mismo niño tenía los ojos irritados por las bombas lacrímogenas, la garganta ardiendo por gas picante. Pero también el grito inflamado, junto a otros miles en las calles, exigiendo nada más que justicia; mientras recordaba esas enseñanzas que su viejo, querido viejo, le diera casi 25 años atrás.

Chico Buarque & Milton Nascimento - Cálice

Solidão é lava ...

Apesar de tudo existe
Uma fonte de água pura
Quem beber daquela água
Não terá mais amargura
Dança da Solidão - Paulinho da Viola

Después de un largo y confuso andar, sus pasos la llevaron hacía un parque sin banquetas, donde podía observar un paisaje pintado en tono pastel, y así descansar su vista de tanto mirar a diario edificios que contienen sueños convertidos al automatismo, religión imperante en sus tiempos y espacios.

Era un día de año bisiesto, quizá antes de la última crisis energética. Ella había agotado sus lágrimas, producto de relaciones fallida de lustro y medio que sólo le habían dejado tatuada la palabra desilución en sus entrañas.

Estaba allí, disfrazada de viajante, con un maletín lleno de carpetas, folios e incomprensión. A lo lejos, divisó una calle con casas tranquilas en tardes de verano y recordó, luego de mirar la guía de calles de ese laberinto llamado ciudad gris, que esas aceras le eran familiares.

- Puedes venir cuando quieras, quiero que mi casa sea tu refugio - le había dicho él en una tarde de aquellas.

Recordó aquella promesa añeja, mientras caminaba por aquella calle: hace algún tiempo que no pasaba por allí, desde ese breve hiato que comprendió aquel verano austral de inicios de siglo, de diciembre a marzo, donde había disfrutado con un extraño sujeto interminables tardes de tertulia, entre tintos y retintos, figuras de yeso, bossa nova y escritos a ciegas.

Durante un breve reinado que duras penas duró cien días, lo visitaba religiosamente, de seis a diez, logrando una mixtura de sentidos que rozaría lo que algunos entendidos definierían como una relación pornográfica. Fué un breve reinado que terminó, luego de un despertar seco, rotundo, violento, en un día que ella no quiere recordar yá.

Seguía andando la calle, buscando una casa pintada de verde, mientras recordaba un día especial, en que ambos, en un improbable dueto, habían dejando grabada su voz en una vieja cinta magnetofónica. Cosa curiosa, siempre había tenido una fijación con la soledad, hasta bromeaba diciéndole que se quedaría a vivir en un pueblito llamado así.

- Ese pueblo no existe, loquita - le dijo él, aquella tarde lejana.

Ella al recordar esa frase, volvió a sonreir, después de tiempo, por aquellos momentos ucrónicos, de nuncajamás; hasta que un viejo ficus le recordó que en esa esquina se encontraba la casa donde habitaban sus sueños que tampoco eran sueños.

Al llegar, sólo encontró un edificio de cinco pisos que encerraban pequeñas latas de sardinas:

"Últimos departamentos. Razón aquí" - alcanzó a leer en un cártel que colgaba de una de las ventanas.

Ella ensayó su última sonrisa y un putamadre, para luego proseguir su andar, simulando danzar con su soledad.

Marisa Monte & Paulinho da Viola - Dança da solidão

Se já perdemos a noção da hora

Se nós nas travessuras das noites eternas
Já confundimos tanto as nossas pernas
Diz com que pernas eu devo seguir
Chico Buarque & Tom jobim - Eu te amo

Echados los amantes en precaria cama de heno, en ese refugio escondido de verde campiña, juntaban sus cuerpos desnudos, en vano intento por convertirse en siameses.

A lo lejos, solo el ladrido de un perro fiel rompía el silencio infinito de ese momento de dos, un tiempo que ambos, hechiceros del amor, trataban de detener, que no los alcance hasta su morada, que se pierda para siempre en el tráfico apocalíptico de aquella ciudad gris, anclada a dos horas de distancia.

Ella sabía que el momento de marchar se aproximaba, que la esperaba una ciudad de luz, muy lejos de esas tierras de esperanza y caminos a medio andar, llenas de colores y sabores. Faltaba poco tiempo para el amanecer, y ahora, ella tan solo observaba el dormir de aquel extraño que un día cualquiera llegó a su vida, sin pedir permiso, para amarla como si no existiera mañana.

De pronto, él despertó, besándola en los labios, enredando sus piernas con las de ella, mirando fijamente sus ojos claros, con un nudo en la garganta que le impedía hacer esa interrogante mortal: ella como siempre, leyó su pensamiento, y le preguntó:

- ¿Qué será de tí cuando me marche?- preguntó ella.

- Formaré un collar con todos los besos que no te podré dar. - dijo él.

El siempre tenía la habilidad de sorprenderla con palabras tan inspiradas como inesperadas, que lograban romper la coraza de su corazón, dejándola desnuda, indefensa, natural. De pronto, ella se dió cuenta que los ojos de su amante tenían ese brillo especial que antecede al llanto; conmovida lo besó una vez más y exclamó, con las ultimas fuerzas que le quedaban:

- ¡Ámame, antes que el mundo estalle!-

Y el tiempo se ahogó en el mar de sus miradas.

Chico Buarque, Tom Jobim & Telma Costa - Eu te amo

Pra semana, prometo, talvez

Eu procuro você...
Vai abrir!!! Vai abrir!!!
Eu prometo, não esqueço, não esqueço
Por favor, não esqueça
Adeus... Adeus...
Paulinho da Viola - Sinal Fechado

Pasados ciento ochenta días con sus noches, los otrora amantes eran ahora dos extraños más, perdidos en esa urbe de eterna neblina, que apuran sus pasos buscando refugio de la lluvia cobarde y ácida.

Ella se había convertido en una gata que aprendió a lamerse a solas las heridas. Él era un perro que arrastraba una larga cadena de amores sin amor. Ambos desaprendían técnicas para olvidar, perdonar, o simplemente no sentir ese amargo sabor en las entrañas cuando un recuerdo fugaz, traicionero, les llegaba a la mente y se recordaban, al unísono.

Luz del semáforo en rojo, calle equivocada: para la historia oficial eran dos antiguos conocidos que al verse, quisieron por instinto cambiar de vereda, pero les fué imposible evitar ese encuentro fortuito que el implacable azar les deparó para esa tarde de octubre, el peor mes para ambos, según las frías estadísticas de sus vidas privadas y paralelas.

Lo que siguió a continuación entre aquellos dos, quedará grabado en los anales de la hipocrecía: inicial simulación de agradable sorpresa, seguido de un cómo te vá, qué dice la familia, breve etcétera, caretas de yeso con la sonrisa congelada, ojos esquivos, mirada al reloj, cambio de luces, promesas que jamás se cumplirán, besos en la mejilla, y un adios sin mirar atrás, bajo pena de convertirse en estatuas de sal.

Chico Buarque & Maria Bethania - Sinal Fechado

Você que inventou a tristeza ...

Apesar de você
amanhã há de ser outro dia.
Eu pergunto a você
onde vai se esconder
Da enorme euforia?
Chico Buarque - Apesar de você

En el país de lo absurdo, los viernes por la tarde, los cleptómanos se reunían religiosamente en los salones del Club Nacional, con sus mejores trajes, de preferencia gris y verde olivo. Gustaban tomar café express, algo de pisco de El Bolivariano, butifarras de El Cordano, mientras oían atentos a un obeso presidente, quien amparado en un viejo orden, prolongador del pasado, pasaba revista a sus logros gremiales:

- Las fosas comunes gozan de perfecta salud, nuestros recursos no renovables son magníficamente agotados, la prensa está impecablemente comprada y/o amordazada, las estadísticas son pulcramente manipuladas, la farsa del juicio a nuestro socio subió en rating, los derechos laborales son ínfimos, la educación gratuita está en proceso de extinción, el seguro social y la salud pública pronto serán una mala palabra.

- ¡Salud por nosotros! - gritó eufórico un cardenal, de verbo florido, especialista en crisis de rehenes y en derechos humanos.

Un viejo banquero observaba, desde el balcón, a esa inmensa mayoría desfilar apresurada, perdiéndose por los laberintos de esa ciudad gris, con smog en la sangre. De pronto, una imagen grabada en un muro le hizo borrar la sonrisa.

- Esa pared no estaba pintada hace una semana - dijo el viejo zorro, bisnieto de comuneros de Granada que ahora disfrutaba, agotado, la gran responsabilidad de ser el presidente vitalicio, a la sombra, desde el retorno a la demodura, sinónimo de dictablanda.

- Pero, ¿cómo?, ! Qué se borre de inmediato! - exclamó un calvo Ministro del interior, excelso ejemplo de incapacidad, quien en otra vida desfalcó el erario como Ministro de Hacienda, pero de eso ya nadie recordaba ahora.

Ellos no se dieron cuenta jamás que ese mural fue dibujado, trazo por trazo, por todos aquellos transeúntes, ignorados. Los señores no sabían que allá, a lo lejos, un pueblo anónimo se levantaba todos los días, a las cinco de la mañana, mucho antes que ellos, que ríen y lloran muy a pesar de ellos, y que luchaban todos los días, muy a pesar de ellos.

Así, los cleptómanos recordaron que, tarde o temprano, esos anónimos llenarán las calles y plazas, como hace una década, como hace cuatro lustros, indefectiblemente. No tuvieron otra salida que cerrar esa ventana, rojos de ira.

Chico Buarque - A pesar de você